O dia em que matei um racista

Devido ao dia de hoje, constatei que nunca escrevi por aqui alguma coisa que tivesse a ver com preconceito e racismo, já que, felizmente, há muito tempo que não sofro (pelo menos, de forma escancarada) nenhuma das duas formas de violência. Porém, vasculhando as gavetas de minha mémoria mal arrumada, resgatei um fato curioso de uns dez anos atrás que, creio, ter sido a última vez que resolvi tomar uma atitude extremada sobre a questão.

Como muita gente sabe (ou não), eu sou uma pessoa religiosa (para não dizer "mística") e que vem de uma família idem, mas isso nunca me impediu de ser o que sou e de me portar da forma como me porto. Muito pelo contrário. O Deus que me foi ensinado e interpretado está longe de ser aquele carrasco que despeja regras goela abaixo como muitos religiosos de pouco estudo vomitam por aí. Por isso mesmo é que, raramente, tive entraves ideológicos com as pessoas e com a minha consciência. Eu prego o cristianismo libertário.

Aos 15 anos, já um "roqueiro" convicto e com as vestimentas que identificam o rótulo, eu já costumava ir para inúmeros shows, sozinho ou não, de bandas underground e de mais famosas que tocassem pela cidade. Sempre enxerguei na música-rock uma outra forma de "gnose" ou um encontro ecumênico mesmo, de pessoas que se identificam por um mesmo ideal e "oram" juntas. Porém, não é todo mundo que entende isso, religiosos ou não. Por isso, as minhas vestes e o meu "eu" incomodavam certos grupos que se diziam "de outro nível" daqui do meu bairro: playboys porradeiros.

O pior deles era um cidadão que morava aqui perto da minha rua. Sempre que eu saía de casa trajando minhas vestes roquenrrôulicas de praxe, ele me dirigia palavras de puro racismo e preconceito, amparado pela corja de pseudoplayboys (= pobres) que o amparava caso eu resolvesse perder a paciência e partir para cima.

- Puta merda, olha a roupa do crioulo. Tá achando que é branco, metaleiro?

- Aí, negão, seu cabelo liso balança também? HAHAHAHA! Comédia!

- Valeu, sujo! Vai pegar geral com essa roupa e essa cara, hein?

- Puta merda, macaco só faz macacada mesmo...

Como nunca respondi à altura por pura preguiça de criar quiprocó enquanto estava de saída (além de perceber que o que ele queria era, justamente, chamar a atenção), nunca tivemos nenhum embate verbal ou físico. Mesmo quando ele estava sozinho, ele tentava me provocar de alguma forma e ia cada vez mais fundo, querendo que eu partisse logo para a mão, como é comum desta laia playboyzante. Esta situação se prolongou por cerca de 3 ou 4 meses e em fins de semana esporádicos.

Então, chegando o final do ano, fui convidado para ir a um encontro cristão de grupos jovens daqui do bairro. Lá tinha muita gente que era da igreja e que também não era, já que a finalidade dos encontros era justamente apresentar religião para jovens que não gostavam de "religião". Após a hora da oração em conjunto e das diversas demonstrações de partilha, começou o famoso abraço de paz, comum para integrar e desejar felicidade às pessoas novas. Então, quando começo a circular pelo salão para falar com todos, surge o inesperado.

O indivíduo que eu odiava e que me "desprezava" estava logo ali, à minha frente, com os olhos cheios de lágrimas, apertando e abraçando as pessoas com a timidez típica de quem não sabe lidar com sentimentos ou demonstrações tão explícitas de carinho. Via-se que estava fora da sua zona de conforto, mas que estava naturalmente comovido pelo encontro e pela situação. Não aguentei ver ele pagando de pessoa "do bem" e resolvi chegar perto, com passos largos e pesados, olhando diretamente para ele.

Logo que ele me viu, seus olhos ficaram parados, só me fitando chegar. A sua expressão foi mudando vagarosamente, tomando um misto de susto e apreensão. Cheguei e fiquei de frente para ele. Seus amigos estavam ao seu lado e, ele, paralisado, mal respirava. Foi então que saquei minha arma.

Ele não teve tempo nem de balbuciar sequer uma palavra. Antes que ele movesse um músculo, lhe atirei um aperto de mão bem firme, olhando em seus olhos ainda trêmulos. Depois, cheguei perto e falei em alto e bom som, para que todos pudessem ouvir.

- Paz de Cristo, IRMÃO.

Ele, com os lábios trêmulos, me respondeu, gaguejando.

- Paz de Cristo...irmão.

Depois desse dia, nunca mais o vi.

Os papéis do papel

E tudo que eu pensei
e tudo que eu falei
e tudo que me contaram
era papel.

E tudo que descobri
amei
detestei:
papel

Papel quanto havia em mim
e nos outros, papel
de jornal
de parede
de embrulho
papel de papel
papelão.

Carlos Drummond de Andrade - Papel
(As Impurezas do Branco, 1973)

● O gênio Fausto Wolff partiu para a redação jornalística do pós-vida há dois anos. Acredito que ele deve estar por lá escrevendo suas crônicas ácidas fabulosas e rogando todo o sortilégio de pragas pelo fim da edição impressa do Jornal do Brasil, o qual foi colunista e que não poupava o "fogo amigo" nem mesmo ao veículo. Afinal, Fausto Wolff era o ombudsman do mundo.


● Falando em Jornal do Brasil, um mês depois do fim da edição impressa (e um mês depois de começar a estagiar no jornal), tive uma conversa rápida no elevador da faculdade com um amigo que também cursa jornalismo. Ele se demonstrou bastante surpreso com a notícia:

- O jornal acabou, é? Caraca, que doido. Sei lá, eu nunca li, mas que doido isso...


● O presidente do Conselho de Administração da The New York Times Company, Arthur Sulzberger, afirmou que, um dia, o jornal New York Times vai deixar de circular em papel para atender apenas às plataformas digitais. De acordo com ele, essa tendência é irreversível. Também acredito nisso. Afinal, todo mundo já tem capacidade de comprar um kindle da vida ou qualquer outra plataforma de leitura para os periódicos digitais. Como é notório, o jornalismo mundial vem crescendo a cada dia e os profissionais vem sendo cada vez melhor remunerados para o ofício, enfim, tão valorizado. Além disso, todo mundo lê jornal, de ponta a ponta.
Ou não?


● Um dia destes, na saída do CCBB, escutei de novo a clássica pergunta "você gosta de poesia?". O simpático mancebo me oferece um fanzine escrito à mão com versos e sonetos próprios. Um trabalho bem artesanal e punk, digno da época dos poetas da geração mimeógrafo. Fiquei impressionado como ainda existe gente que escreve a mão, pois a caligrafia era muito boa.
Já os versos...


● No futuro distópico de Waterworld, em que o mundo todo naufraga assim como a bilheteria do filme, uma das relíquias mais caras era o afeltrado de fibras unidas em questão, mesmo que só encontrado completamente rabiscado, molhado, sujo ou amassado. Os navegantes do filme guardavam os chumaços de papel como única fonte de mídia "seca" que existia no mundo, retrato de uma época passada.


● O Rio Fanzine encerrou sua edição em papel depois de 24 anos como o único zine do país que era veiculado dentro de um jornal "major". Trend catcher desde o início, fazia questão de mostrar o que acontecia justamente em uma época que as fronteiras do underground e do mainstream ainda eram mais delineadas. Sobre isso, o blog do zine escreveu:

- "Hoje aquele underground do Rio Fanzine está por cima, está em toda a parte. Ele não precisa, portanto, mais existir naquele velho espaço."


● Como aspirante a jornalista, estou sempre com um bloquinho. Porém, perdi minha caneta bic de estimação e fiquei 1 semana sem usar uma. Não senti falta, pois tenho pendrive. Não que isso seja bom, lógico...

(continua)

O muro caiu

Não sei se é excesso de esperança ou simplesmente PURO AFOITAMENTO de minha parte mesmo, mas é impressão minha ou estão surgindo, aos poucos, mais eventos com bandas underground/independentes* nessa cidade que se tornou, de uns anos para cá, ainda mais sofrida para o pobre homo sapiens roqueirus que não curte micaretas, bandas coloridas, playssônicas, covers ou que toquem aquele pop rock de churrascaria rodízio que garante as vendas daquelas revistinhas ensebadas de cifras para violão?

Curioso é que o band boom de uns anos atrás ocorreu por aqui justamente durante uma efervescência pós rock in rio 3 e, atualmente, ele parece estar ressurgindo justamente em um período em que anunciaram a quarta edição do evento para o ano que vem na cidade. Outra coisa curiosa é notar como dois ambientes que, muitas vezes, parecem se portar de forma antagônica (mainstream e underground) acabam servindo de feedback** um para o outro, mesmo que de forma memética, quase que acabando com o muro que os separa.

Aliás, esse muro ainda existe?

Já se passaram cerca de dez anos desde que surgiu a circulação "livre" de músicas, sites e todo tipo de mídia de milhares de bandas e artistas underground/independentes e massificados (no bom sentido) na internet. Com a vinda do Fim dos Dias para as majors, onde os sete cavaleiros do apocalipse Napster, SoulSeek, Kazaa, Imesh, Shareaza, eMule e BitTorrent semearam o pânico, o medo e o ceifamento financeiro no coração das grandes gravadoras do mundo, a indústria fonográfica foi obrigada a reduzir o casting de artistas, encarecer o preço das apresentações ao vivo, formar uma caça às bruxas violenta em cima desses sistemas e criar meios alternativos de se vender o produto-música.

Paradoxalmente, esses "cavaleiros do apocalipse", juntamente com o popularização de sofwares e hardwares ligados à engenharia musical, foram justamente os pilares da própria reconfiguração de como é feita a logística do produto-música, o que acabou privilegiando os consumidores e os artistas por esse lado, já que o financeiro precisou ser reestruturado (iTunes e Virgin que o digam). Assim, deu-se a queda da hegemonia da mídia física (LP/MD/CD), surgiram mais gravadoras independentes e formas menos burocráticas de se divulgar o som dos artistas sem nenhum intermediário (gravadora). Dessa forma, todas as partes do planeta que estivessem conectadas à rede, por mais underground, indie, entocado ou joãogilbertesco que seja o artista, poderia ter o seu lugar. Chegou a Era Myspace, a Era Pandora, a Era Last FM ,a Era Blip...

Mas será que o que se entendia como underground deixa de existir hoje em dia porque o ambiente da rede mundial de computadores permite esse acesso mais fácil, deixando os artistas em pé de igualdade? É óbvio que a resposta é não, já que exemplos não faltam, mas a questão revela uma preocupação mais profunda: o que é mainstream hoje em dia? E o que é underground?

Essas questões fazem parte da mesma classe de discussões que permeiam a crise dos rótulos: o ambiente em rede permitiu que o mercado musical em geral, under ou não, estivesse tão integrado, misturado e embolado no meio do titânico balaio terabáitico que é a internet que, se me permitem a citação nerd, isso criou uma espécie de Crise das Infinitas Terras. Na internet existem tantos universos de bandas com estilos, sub-estilos e sub-sub-estilos diferentes que surgiram os chamados multiversos, versões desses mesmos grupos mas em ambientes de extensão infinita, o que impossibilita uma real catalogação de acordo com os nomes que ainda usamos. Os rótulos caducaram assim como as identidades.


Isso parece bem complicado (e é, como tudo o que intangível), mas pode ser notado de uma maneira bem simples no mundo offline. Um penteado moicano não caracteriza mais só um punk pleno, pode ser visto em músicos bandas de heavy metal, em jogadores de futebol, em músicos de pagode e em outras zilhões de utilidades que nada poderiam ter a ver com o visual punk. Os signos estão desconfigurados e misturados no caos da sopa primordial que apareceu depois do Big Bang da WWW.

O muro que separava o mainstream do underground caiu retumbantemente há um certo tempo e nós nem notamos, pois só agora que estamos notando a vista aberta para outros terrenos além desses dois. Não existe mais O underground, mas OS undergrounds. Não existe mais O mainstream, mas OS mainstreams. O problema é que, pela nossa própria incapacidade física de se absorver tudo, nós só conhecemos o nosso lado e o do vizinho. Por isso é que ainda existe a ilusão da existência dessa separação, já que é bem mais fácil se relacionar com duas ilhas do que com um arquipélago.

*- quer acompanhar essa retomada? O nosso twitter está divulgando os eventos pela cidade toda semana. Siga-nos no @/_linfa_.
**- perdoe o excesso de anglicanismos, é que o aportuguesamento "retroalimentação" parece uma parafilia.

Gringos ninfomaníacos na internet e globalização cultural

Eu gosto de procurar gringos na internet pra conversar em inglês. É bom pra treinar e acho o máximo saber como é a vida dos estrangeiros, assim como conhecer novas culturas (nossa, ficou muito perfil de sites de relacionamentos isso). Só que o problema de 80% deles são: 1) Ou eles são loucos tarados que querem fazer strip tease na webcam; 2) Ou/e são uns completos idiotas.

Eu odeio estereótipos de nacionalidades. Muitos estrangeiros imaginam que o Rio de Janeiro é um favelão violento onde sambamos 24h por dia e em que todas as mulheres são safadas. Nós aqui imaginamos as mais variadas sandices de determinadas regiões do mundo também - como do Oriente Médio, América Central, Leste Europeu, Ásia e até dos nossos vizinhos latinos.

Quando penso em Oriente Médio, por exemplo, me vem à cabeça desertos, guerras, homens-bomba, Ahmadinejad e esfihas. Outro dia estava conversando com um cara do Afeganistão que se mudou pros EUA (aliás, perdi o contato dele no Skype, um dos poucos gringos interessantes que já achei na internet) e perguntei se ele gostava de comer esfiha. Ele disse que não sabia o que era aquilo. Mandei uma foto pra ver se ele reconhecia, e ele disse que parecia gostoso mas que realmente nunca havia comido. Ou seja, você não vai achar uma loja de esfiha em qualquer lugar do Oriente Médio.

Outra coisa que acho curiosa é que nós brasileiros frequentemente nos esquecemos que somos latinos. Talvez por falarmos português e o pessoal à nossa volta falar espanhol. Ou por sermos considerados pelo mundo o “vizinho rico”. Mas não é só por isso. Acho que nos identificamos muito mais com os norte-americanos do que com os peruanos. Argentina e Chile também parecem ter esse tipo de pensamento de superioridade em relação aos irmãos latinos.

Creio essas imagens que fazemos de determinados países é “normal”, considerando o privilégio que determinadas culturas têm na mídia mundial. Ok, definitivamente não começarei aqui um discurso antiamericano, até porque eu gosto da cultura deles. Adoro séries americanas e diversas bandas de rock, folk, blues etc de lá. Sou totalmente à favor da antropofagia cultural - como de tudo, digiro o que é bom, vomito o que acho que não caiu bem. Para se ter uma opinião, acho que só assim. Dizer que não gosta de algo porque todo mundo acha ruim ou gostar de algo porque todos acham bom, isso é o que rebanhos sem opinião fazem. E isso não tem valor nenhum - pelo menos não para mim.

O que acho ridículo, e realmente me incomoda, é os brasileiros idolatrarem o estilo de vida americano/europeu e desprezarem nossa cultura, dizendo que nada que é feito no Brasil presta. Tem que ser muito babaca pra dizer uma coisa dessas. O mais vergonhoso é que na maioria das vezes, artistas brasileiros têm que ser reconhecidos primeiramente no exterior para conseguirem ser admirados no próprio país.

O cinema nacional agora está dando uma guinada (saindo um pouco do cercado da Globo Filmes), graças também às facilidades tecnológicas - se tiver vontade e dedicação, qualquer um pode fazer um filme hoje. Até as grandes produções agora estão começando a se diversificar, pois finalmente outros nichos estão começando a aparecer para os patrocinadores, então passa a ser interessante investir em outros mercados. No caso das bandas, no fundo de casa hoje pode-se fazer gravações com qualidade profissional - o que há alguns anos atrás era bastante difícil em virtude dos preços exorbitantes de equipamentos - e criar meios alternativos de divulgação, não tão abrangentes quanto a das gravadoras, mas tão eficientes quanto.

Essa mentalidade subalterna do brasileiro de que tudo o que é feito no exterior é melhor do que aqui, só piora a situação da qual ele próprio é crítico. Isso só estimula produções deploráveis e com conteúdos duvidosos. Óbvio que produtos ruins são produzidos aos montes ao redor do planeta, e também nem acho que um dia serão eliminados por completo. Talvez nem devam ser, e sirvam como um equilíbrio entre arte e pura bosta (sempre tem que existir algo para se criticar, rs).

Está na hora de começarmos a ter voz ativa e pensamento próprio/crítico. Se queremos mudar algo, ficar calado não adianta. Se não gosta de algo na programação, critique. E isso vale para tudo. Se algo te incomoda, bote a boca no trombone/microfone/megafone/interfone/telefone (no email e no twitter também, mas não rima) e faça o mundo inteiro ouvir o seu grito gutural.

Créditos da imagem: autor desconhecido

Necessidades Espaciais

O motorista apareceu com um sorriso sedento na cara, de lóbulo à lóbulo.
Finalmente o “brinquedinho” ia ser utilizado. Caminhou até o meio do ônibus, com ar soberbo, ele e mais três capangas, provavelmente, outro motorista amigo de labuta e o despachante.
Taí, despachante: “O meu pai é detetive, o seu é despachante”. Funk das antigas. Até hoje não entendi o contexto exato. Muita coisa não entendo e continuo seguindo a vida, assim como continuo seguindo o texto.
Caminhou até o meio do ônibus, onde estava a porta lateral que fora instalada igualmente em grande parte dos coletivos do rio de janeiro em razão das olimpíadas, de políticas inclusivas e mais outros porquês que não valem o tempo precioso da leitura na internet.
Pediu para que outro companheiro que se encontrava dentro do lotação acionasse o mecanismo, porque “o rapaz na cadeira de rodas” queria entrar.

E lá foi o amigo, apertar o tal botão.
A fila imensa, inquieta, se rearrumando para assistir pela primeira vez o mencionado aparato sendo utilizado. Uns fingiam que iam comprar pipoca e estacionavam na frente da barraquinha que garantia uma visão privilegiada da cena. Outros saíam pra fumar e “acidentalmente” passavam quase ao lado da porta. A grande maioria não se apoquentou com coisa alguma, saiu da fila apenas para observar o fato e pronto e ponto.
Até figurou na minha cabeça o constrangimento que o “rapaz na cadeira de rodas” estava passando, mas não me fiz de rogado, porque também sou filho de deus e acabei me mutando numa dessas pessoas que apenas saiu da fila e como estivesse numa aula prática de eletromecânica industrial, observei atentamente o professor-motorista.
E pode parecer impossível, ridículo, até mesmo exagero, mas ele tinha uma didática inimaginável. As pessoas aglutinadas em frente ao cadeirante e à porta especial, e o motorista explicando para a multidão enlouquecida (ta, ok, exagero) o passo a passo do processo de sobe e desce da escadinha.
Aperta ali, ela desce, depois ajusta com o nível da calçada, e depois coloca o rapaz aqui, aperta ali, meia volta volver, e pronto... o elevador o levara as portas do paraíso que é o 2111 e seu ar condicionado super potente. Quase um spring.
Depois da aula teórica, a prática. Tudo aconteceu, até determinada etapa, conforme os poréns. O pequeno elevador desceu, o apito indicando a descida iniciou, o nivelamento com a calçada, a multidão esbabacada, só faltou aqueles aplausos de filme norte-americano. Acho que alguém ali, não eu, juro, por dentro, aplaudiu. Eu acho.
Mas foi nesse momento que as coisas começaram a se abrasileirar.
Descida a rampa, o apito renitente insistia, e lá iria continuar até que o rapaz estivesse dentro, seguro, embarcado no ônibus. E lá foi ele pro seu reservado lugar. Encaixou a cadeira de costas e voilá. Só faltava apertar o botão para que o elevador subisse.
E foi isso o que aconteceu. O motorista tomou espaço, se posicionou, fez cara de astronauta embarcando na Discovery e pá, apertou o botão.
Uma tremedeira na rampa, um barulho esquisito, o cadeirante, com o perdão da palavra, bolado, e nada do troço subir.
A cúpula se reuniu em volta do aparelho, uns olhares, uns dedos apontados, mexe aqui, mexe ali, sirene infernal, moça com pipoca. O cadeirante, já tenso, resolveu pedir para o tirassem dali, mas parece que não foi ouvido. Eles, todos, nós, estávamos entretidos demais com a maquininha e suas implicações técnicas e sociais. Pediu umas três vezes, até que uma alma bondosa, o vendedor de chocolate, que acabou vendendo um para este rapaz, o tirou. Bom marketing, pensei.
Podem pensar, você, rapaz que nos conta esta história, poderia ter tirado.
É, eu poderia. Mas não sou esse tipo de pessoa que ajuda. Me desculpem, podem até parar de ler, mas não sou assim. Deve ser minha educação católica bem falha. Fiquei pensando em como ia relatar esse imbróglio. Acho que faço mais assim. Não que seja proposital, esquece.
Pois bem, fato foi que tiraram o rapaz de lá. E não fui eu.
A sirene nunca parou. permaneceu incessantemente aguda e insensível ao estresse coletivo que começava a mostrar sua cara.
Então o espetáculo a parte começou. Depois de várias mexidas com dedinhos, e mãozinhas, e conversas circunspectas, o despachante lançou a palavra de ordem:

Anda com esse ônibus ae irmão. Acho que prendeu na calçada por causa do peso do cara.
Vale ressaltar que já tinha passado pelo menos uns vinte minutos, a fila tinha triplicado, mesmo como os eventuais observadores, já tinha outro ônibus atrás, coisa de louco, um bafafá tremendo. E lá foi o motorista tentar andar com o ônibus. Não deu. Podia quebrar a rampa. Então, parou.
Ele parou, o barulho da sirene não. continuamente, servindo como trilha sonora pra este estapafúrdio. ION ION ION ... agradável. Muito.
O portador de necessidades especiais só olhava, já esquecido num canto, comendo seu segundo chocolate. Não disse que ter alma é um bom negócio, um bom marketing? Fica ae o conselho.
O despachante meio nervoso, com a situação toda, afinal ele tinha assumido o papel de herói salvador, resolveu tentar com sua força mover a plataforma.
Munido do controle remoto do elevador e um coturno quadradão, apertava o botão enquanto lançava sua perna contra as laterais frágeis da rampa:

Essa porra não levanta. E chutava, e vociferava, uns três começaram a chutar junto, não sei se raiva ou realmente havia algo de cooperação nisso tudo.
Foram uns bons dez chutes, somados. E nada da coisa levantar.
Ae o maluco partiu pra agressão mesmo. Pra grosseria. Mandou tudo pra porra. Grudou no apoio lateral e sacudiu, e urrou. A sirene de um lado e ele do outro: essa porra vai levantar, essa porra vai levantar. Os comparsas foram La e tentaram acalma-lo, mas nada poderia conter a fúria desse despachante. NADA. Nem o detetive.
O ônibus balançando feito cama de motel, a sirene louca incessante repetindo repetindo repetindo íon íon íon íon, a velha reclamando, 40 minutos passados, pipoca, carninha, coca um real, chocolate no cadeirante, homem de terno reclamando, hora passando.
A multidão que aguardava dentro do ônibus (EHHHHHHHHHHHHHHH esqueci de dizer, o ônibus estava cheio, a fila aguardava o próximo que já estava lá) resolveu tomar uma atitude depois de zunirem algumas palavras soltas pro mundo externo tão afoito pelo ambiente de montanha criado pelo super ar-condicionado, desceram, invadiram o ônibus de trás, que seria, por direito nosso e pronto, estava iniciada a revolução.
Era ela, descendo pelas tabelas, vestida de blusa amarela, com a minha cabeça já numa travessa e toda aquela galera puxando o cordão.
O pessoal da fila se irritou, bradou contra os revolucionários, que não deram a mínima pro clamor geral e entrou mesmo e apesar de tudo, invadiu geral.
Numericamente éramos mais. Mas eles tinham um fator importantíssimo a favor deles: estavam refrescados. Numa guerra urbana como esta, o fato “frescura e grau de relaxamento” é primordial.
Ficamos então parados, gritando urros surdos que só serviriam pra fazer as gotas de suor estacionadas na testa escorrer pro buço. Inúteis na nossa essência de voyeur. Os revolucionários tomaram a embaixada do nosso conforto.
Imediatamente, após ter sido devidamente lotado, o NOSSO ônibus partiu, deixando aquele gostinho de espera eterna e calor insuportável.
O lotação da rampa, levou mais uns dez minutos na tentativa de levantar a rampa sem quebra-la, com o continuo ininterrupto renitente som de sirene de policia falida, ate que por milagre ou bom senso, alguém resolveu desistir da idéia e desligou o maldito verme do caos público.
Não sei como isso foi resolvido porque depois de meia hora, chegou outro ônibus e foi nesse q eu fui. Devem ter posto fogo no veículo. Ou algum helicóptero das forcas armadas o suspendeu para que a manobra impossível pudesse ser executada. Talvez, tenham destruído a calçada. Quem sabe?
Ah, o cadeirante. Como esquecer ???
Ficou lá. Simples assim. Até onde sei, ele ficou lá. Esquecido, tendo como único braço amigo, o vendedor de chocolate, que todos já sabem, é um grande marketeiro.
Agora, a pergunta: quem é o deficiente nesta história?

Rock e asiático

A cada dia aumenta minha certeza de que o Flickr é a rede social melhor administrada. Pouco explorada, o que não configura um problema. Talvez aí esteja seu trunfo, já que é uma rede com público-alvo definido: profissionais da imagem. Com isso, evita que caia nos mesmo erros que o Facebook, mais recentemente, e o Orkut tem cometido ao tentar agradar “gregos e troianos“.

Sempre pensamos em rock, underground e música independente como sendo um fenômeno ocidental. Mas e o outro lado da moeda? Numa coleção de imagens de fotógrafos da Coréia do Sul, China e Japão apresento um pouco do que são as bandas independentes asiáticas. Ainda há muito o que ser mostrado. Conheço algumas da Indonésia e Vietnã. Alguma nova dica?

Como o Flickr é o culpado do encontro, nada mais justo que utilizar uma de suas novas ferramentas chamada Coleções para apresentar o trabalho desses fotógrafos. Clique em coleções e conheça um mundo comum ao seu dia-a-dia através de novos olhos.

Crédito das fotos:

Coréia do Sul – Clumsyg

Japão – Rafael Yaekashi

China – Kent Loset

Física teórica e sensacionalismo

É engraçado como as coqueluches passam tão rápido quanto um resfriadinho bobo. Na verdade mais rápido que isso até, talvez um espirro ou um assoar de nariz. As pessoas fazem tanto estardalhaço sobre certas coisas que pensamos: “nossa, que relevante para minha vida cotidiana”. Mas logo caem no esquecimento e quando nos lembramos, pensamos: “pra que servia isso mesmo?”.

Digo isso pois estava lendo sobre o LHC, o Grande Colisor de Hádrons (para quem não lembra, é aquela máquina gigantesca montada na Europa feita para colidir prótons a velocidade da luz e estudar seus fragmentos). Sempre me interessei por física teórica e era com grande frisson que aguardava o início dos trabalhos. Detectar partículas que só existiam na teoria, entender matéria e energia escura, singularidades, toda uma gama de teorias que não saiam do papel a mais de 50 anos. Daí que quando estava quase tudo pronto para se iniciar os trabalhos, o mundo começou a ficar alerta, pois havia a possibilidade do LHC criar pequenos buracos negros que, segundo a mídia sensacionalista, poderiam acabar não só com a vida na terra, mas também com todo o universo.

Alarme mundial, pessoas amaldiçoando o projeto, chamando o LHC de “máquina do fim do mundo”, enfim, toda aquela falácia de gente que não faz a mínima idéia do que está falando. Lembro de ter visto várias vezes na televisão matérias sobre as colisões, cientistas falando sobre os riscos, documentários sendo lançados. Uma onda que durou no máximo uns 2 meses. Eu me lembro da minha mãe, que nunca foi de falar nem de televisão, quanto mais de física, preocupada com o armagedom vindouro. Passado esse tempo, nada mais foi falado, o assunto mudou (talvez para o pré-sal, violência... coisas do tipo) e não se falou mais do meu amado aparelhinho (a maior máquina construída pelo homem).

Em suma, o LHC entrou em funcionamento dia 10 de setembro de 2008, ficou uns três meses parado pra reforma e vem chocando prótons até hoje. Eu não lembro de ter acontecido alguma catástrofe apocalíptica nesse tempo. Alguns de seus resultados devem ser divulgados em breve (o que para a física devem ser uns 10 ou 15 anos), e espero que sejam boas notícias. Só é uma pena que não é para todos que isso é direcionado, porque ao invés de elucidar a população e torná-la parte das conquistas tecnológicas e intelectuais, a imprensa continua alienando e desinformando.

Estou crítico demais? Faça uma busca no Google em LHC, o primeiro resultado é o wiki, lógico, o segundo é a página do Cern – instituto que o construiu - e a terceira é “LHC – A máquina do fim do mundo”. Pergunta se alguém sabe ou lembra pra que serve a máquina?

Como já dizia meu amigo Bóris Casói, “Isso é um absurdo”.

A implacável concretização das profecias II - A Missão!

No capítulo anterior os nossos anti-heróis, depois de lerem o evangelho apócrifo escrito pelo lendário São Puppetus em termos mais remotos da nossa civilização underground, instalaram uma espécie de gestão de crise na caixa de comentários sobre qual deveria ser a posição de todos aqueles interessados em melhorar o cenário. Será que eles conseguirão? Será que todas as bandas e eventos haverão de acabar? Será que o número de "DJs" (dá-lhe aspas nisso!) dos eventos aumentará até o infinito? Será que o terrível monstro chamado NEM LI se apoderá desta postagem?

Assumo não ter lá muita vivência para insistir em comentar este assunto. Tenho apenas um quarto de século e menos de uma década de roqueirice, rataria ou sejá lá o que for, enquanto conheço gente desse meio que já estava nessa correria roquenrrôulica enquanto eu ainda tinha dentes de leite na boca. Afinal, quando comecei a frequentar esse lindo mundo abissal, Kurt Cobain já estava nas terras da Yaweh, o Sepultura estava sem vocalista e hype do momento era uma coisa inicialmente chamada Alternacore, uma espécie de metal alternativo que fez muito sucesso por aqui no início desta década de 00 e que escutei muito. Para ser mais explícito, a banda que dizem ser a primogênita deste novo metal é encabeçada por um tal de Jonathan Davis e ajudou a disseminar bastante a venda da marca de artigos esportivos de três listras (o que costumo chamar carinhosamente de Fase Adidasítica do rock). Resumindo: afirmo ser muito novo para falar do que falo, mas também sou muito enxerido, como toda pessoa que gosta de observar o que acontece ao seu redor.

Falando nisso, aproveito esta segunda parte dessa postagem para convidar todos os que fazem parte deste meio para uma verdadeira missão: o aprimoramento do dom da observação. Desta forma, poderemos perceber que:

- O Rio de Janeiro não se restringe só ao limite do nosso quarteirão.

- “Público de banda” não é composto apenas pelos colegas de colégio (sem desmerecê-los, claro)

- Pedir para uma banda vender ingresso e arcar com a grana destes caso não consiga é, no mínimo, uma violência contra o trabalho da mesma.

- Bandas covers podem suprir uma carência do país ainda não ser rota dos artistas mais badalados do mundo roquenrrôulico, mas, de forma alguma, pode eclipsar aquelas que possuem trabalho próprio.

- Um evento com mais de 8 bandas tocando em sequência não tem como não ser maçante.

- Que frequentador não é penico mas também não é cliente. Por isso, não tem sempre a razão.

- Que organizadores não tem sangue de barata.

Ainda ouso mais. Acredito que o aprimoramento do Enxergar seja a primeira instância de uma verdadeira revolução, essa palavra de aspecto tão surrado. Afinal, se todos enxergassemos tudo um pouco melhor, não daríamos tanto com a cara nas paredes como temos dado. Mas não chego a ser um nefelibata. Também acredito nas ações como o que realmente fazem a diferença no final, já que toda revolução só é feita com sangue.

Porém, como ninguém me provou que esse sangue precisa estar especificamente do lado de fora do corpo, deposito a esperança dessa missão naqueles que tem esse líquido do lado de dentro e em constante ebulição.

Então lhes deixo esta provocação: o que vocês têm enxergado por aí?

¹- continua!

²- Para entender melhor a dinâmica de um evento underground, vejam como terminou um deles: http://www.fotolog.com.br/rocknaladeira

³- Post dedicado a Les Paul. Afinal, ele tem uma enorme parcela de “culpa” por estarmos discutindo tudo isso.

A implacável concretização das profecias - I

Acredito que toda pessoa com poder de enxergar o próprio destino sinta uma sensação tão angustiante quanto a de um maquinista que vê que seu trem haverá de descarrilar alguns metros à frente e, mesmo assim, não possui capacidade para diminuir a velocidade ou sair dos trilhos. Todos os profetas devem ser melancólicos crônicos.

Lá nos idos de março de 2006, escrevi em minha coluna no site Consciência Alternativa (que voltará repaginado em breve, palavra de escoteiro) como o mundo do rock underground no Rio de Janeiro se deterioraria até que se extinguisse por completo e/ou desse a chance para que outra geração de produtores, bandas e público se renovasse. Batizei a crônica pseudo-profética de O apocalipse do underground segundo São Puppetus me baseando nas frases desse evangelista apócrifo que só existe na minha imaginação (o que não o exime da capacidade analítica). Vide:

"As trevas tomarão conta do Cenário Underground carioca, enchendo os corações dos bons organizadores de descrença (“você acha que eu vou continuar fazendo eventos que eu não ganho nada e só me dão estresse? Tá maluco!”) e maus fluidos persuadirão os freqüentadores dos eventos (“Toca Nirvana! Iron Maiden! System! ). Bandas boas irão perecer, cansadas de lutar por uma causa aparentemente perdida: O Não-se-vender. E esta época marcará o fim do underground que hoje nós conhecemos e, estranhamente, também marcará o seu renascimento.

Após as trevas, nós teremos o ecumenismo dentro do cenário: nada mais de grunges contra punks, punks contra emos, emos contra headbangers, headbangers contra indies etc (aliás, não existirão mais rótulos). Deixaremos as nossas diferenças de lado (que nem são tantas, na essência) e fortaleceremos a cena já massacrada por um dos Cavaleiros deste Apocalipse: A Intolerância.

O Estrelismo, outro dos cavaleiros apocalípticos, também haverá de ser ceifado do vocabulário e da vivência de qualquer integrante de banda independente, pois até lá todos entenderão que todos estão no mesmo barco e que humildade e cordialidade são essenciais para a sobrevivência do meio.

O juízo final chegará com toda a sua fúria para aqueles vislumbrados que acham que fazer hardcore é ter uma banda com levada de bateria chá-com-pão, músicas com temáticas da sétima série (que agradam fãs das revistas Capricho da vida) e transmitidas por adolescentes (da mesma série) que parecem recém saídos de uma micareta. Também haverão de ranger os dentes os organizadores de eventos que acham que devem lucrar em cima da banda sem repassar pelo menos parte do “arrecadado” para a mesma, as obrigando a vender ingressos se quiserem tocar em seu evento e a arcar com o preço destes caso não consiga.

Então façam vigília e aguardem, pois haverá de chegar o dia em que as bandas de trabalho próprio não serão mais ofuscadas e menosprezadas quando tocarem no mesmo evento em que estiverem tocando bandas cover.

E, a partir deste dia, provaremos que a cultura independente é auto-suficiente e que a nossa vontade é capaz de prevalecer sobre a voz do jabá e do senso-comum.

Quem viver, verá."

Críticas à parte sobre a existência plena do cenário underground carioca hoje em dia , é notório que apenas a pior parte da profecia já parece ter sido cumprida, com consequências que resvalaram também no upperground (mainstream, se me permitem o neologismo) quando se observa que todas as grandes atrações e eventos internacionais tem relutado ou encontrado cada vez mais dificuldades de se apresentar no estado que tem a pachorra de se dizer o cartão postal do país. Mas isso é assunto para a próxima parte dessa análise, que será postada em breve caso nenhuma força maior (lê-se: os que se beneficiam com toda essa situação) me impeça de relatar por aqui as táticas mais usadas por aqueles que ganham dinheiro com o trabalho alheio. Como tem sido por aqui desde 1500.

nostalgia de ponto de ônibus

vendo essas crianças no ponto de ônibus; nesse qualquer fim de tarde, aceleradas, baterias de dezoito mil volts carregadas de excitação, restando inabaladas através do dia que passou e ainda passa, com todas as miudezas que unificadas, como numa massa de pão, dão a liga para a janta; me sinto pesado.

não pesado como um contêiner lotado no porto, mas como uma nuvem carregada.

pesada.

nimbo e los niños.

elas se movem mais rapidamente, apontam dedos mais enrijecidos, fabricam comentários com muito mais ácido, atualmente não mais na ponta da língua mas, escondido nas bochechas desinchadas. e assim percebem-se, esbarram-se, notam como o peito de uma é um muro e o da outra “tá esperando acontecer”.

agitação de grupinhos que se dividem, se partem feito a cidade que os abriga.

mitoses, que criam ordens e razões que nunca entendi (mesmo ja tendo sido um deles, num passado longínquo, numa galáxia muito, muito distante) e que por diversas vezes se remodelam, se desmantelam e sempre estão lá.

sempre estarão.

sou esmurrado por essa nostalgia de ponto de ônibus e forço minha memória numa marcha ré alucinada pra tentar reviver meu tempo, fazer correspondências, voltar a sentir o cheiro do momento, o ponto cheio, o frio das expectativas de fim de aula, começo de tarde, os planos banais, os telefonemas “importantíssimos” que preenchiam os dias, a inutilidade que importa.

mas sempre me encontro interrompido, não pelo excesso de imagens, que podem vir a se embaralhar numa seqüência de fatos que muitas vezes atravessa a barreira cronológica das coisas, e acabam interferindo uma na outra, numa cascata de imagens afogadas, criando um passado inexistente, confuso, inverossímil.

sou interrompido, enfim, pelo sentimento que representa o cheiro que pouco restou no frasco de perfume. .sinto que algo muito mais valioso, que não a minha memória, foi perdido.

algo muito mais imprescindível.

gostaria de ter participado de todas as histórias, ter sido parte da nostalgia de todos que figuram nessas minhas viagens pro passado remoto.

ter sido parte presente na nostalgia alheia.

de todas as nostalgias que eu sinto nostalgia.

queria ter sido todos os grupos, ter tidos todos os ócios, todos encerrados na palma da minha mão.

não tem lastro, essa demência, numa necessidade de ser querido, amado, lembrado, mas apenas, lastro no simples fato de ter estado. de ter sido.

num depois qualquer, sei que vou esbarrar em algum antigo companheiro de pátio, de cinco cortes no recreio e vamos reviver alguns momentos.

é claro, se tivermos tempo.é claro, se eu fizer parte da nostalgia dele.

por aí, vamos nos esbarrando.

Pé na estrada

Não é ano bissexto, mas lembrei que talvez tenha algo que preste e dê algum sentido (nem que seja o mínimo rs) à minha presença (ou "semi-presença") neste blog...

Estou em viagem de férias no sudoeste da Bahia. Precisamente na cidade de Vitória da Conquista. Hoje deve ter sido a 2a, 3a vez que faço minhas incursões sozinha pela cidade. Entro em uma loja e faço algumas perguntas para a vendedora. Entro em outro e também falo com um vendedor e por aí vai. Em todas, ouvi a seguinte pergunta: - Você é... do Rio?

Pergunto-me:

O QUE FAZ um carioca, carioca?

Inté!

Personal-Hell

Pois bem, aí vai uma peculiar visão do inferno.
Uma contemplação curiosa, de alguém que guarda na cabeça, ombro, joelho e pé, a culpa católica (tão em voga ultimamente) assim como quem carrega uma mochila cheia de tijolos para uma excursão de escola secundária.
Desde pequeno eu a tinha, a visão. Não precisei me valer da leitura de Alighieri, não fui buscar algum significado na mitologia, nas diferentes religiões, nem ao menos busquei inspiração em Sartre.
Ela estava lá. Feita sob encomenda..
Nasceu comigo.
Talvez não tenha nascido, mas garanto que é aqui que vai morrer: dentro de mim.
A idéia é bem simples:
Depois do desenlace, imagino essa sala.
Uma sala pequena com uma cadeira. Não importa a cor das paredes, nem o tipo de cadeira. O cliente escolhe, insconcientemente. Simplesmente escolhe.
E lá se espera. Não é o purgatório. Não é o limbo. Não se busca a salvação, a expiação. Apenas se espera.
Mas não muito. O tempo passa rápido no meu inferno. É apenas o bastante.
Passado esse período, a porta se abre.
Um homem de feições familiares, embora totalmente desconhecido, avisa que logo as pessoas começarão a entrar para que então comece o procedimento infernal. E se senta, numa das cadeiras que ele trouxe.
De uma em uma, elas entram. Todos os rostos que já passaram por sua vida.
A primeira se senta, de frente, te encarando incessantemente, com os olhos mareados.
Os que virão em seguida, agirão de modo idêntico.
Todos sentados. De frente para você. Olhos mareados.
Então o ritual começa.
O convidado, apenas ouve, enquanto o desconhecido familiar inicia a leitura de um caderno de couro preto, que ele saca em dado momento, já pretérito agora.
E começa:
- Iremos agora, segundo o protocolo, confrontá-lo, com todos os humanóides que você já teve contato. Uma confrontação verbal. Por menor que tenha sido o contato. Para esta pessoa estar aqui, presente, só é necessária uma condição: que você tenha mentido, enganado, omitido, traído, trapaceado, ludibriado esse indivíduo. Qualquer mentira, mesmo possuindo um rastro de bondade nesta, de caridade, de proteção, amparo, altruísmo. Caso argumente que sua memória pode falhar, saiba q isso não ocorre. Nós aqui disponibilizamos para seu conforto, todas as lembranças que você pode ter, de toda a sua vida, sem o risco de enlouquecer. Logo, você nunca teve tanta consciência de tudo que já fez, leu, aprendeu, viu, falou etc etc. Para cada um que entrar, você só precisa contar, ou seja admitir que mentiu.
Todas as mentiras, tudo, detalhe por detalhe, olho no olho.
As mentiras desfilarão aqui através dessa passarela contruída por simples fatos, histórias corriqueiras aumentadas muitas vezes em suas proporções, intencionalmente, ou até mesmo conseqüente de uma oratória mais emocionante, hilária, trágica, dramática. Desfilarão traições severas, covardes, que marcam a alma, e o corpo, nas dobras da pele, na ruga do olho, no estalo da perna.
O caderno de couro que causa suor em minhas mãos, e que logo será o motivo principal da sudorese na sua testa, contém todas as informações existentes na sua memória. Qualquer item que não for assuntado, será lembrado e trazido a tona.
E que comece, pode entrar senhora Genilda, professora do maternal. Sente-se. Reconhece este rapaz não ? (...)

Me preocupa, honestamente, esse minha idéia das trevas eternas..
Criei uma teoria para uso próprio (não recomendo a nenhum ser vivente) que garante que o pós-vida de cada um, depende da imagem-criada, da concepção que ela tem do que vem depois. O imaginário individual, não o coletivo, cria seu personal-hell.

Com isso, achei que conseguiria criar um novo mundo inferior pra mim e me livraria desse que me persegue e que expus nesse desabafo em prosa. Insistiria nessa nova idéia, e a fixa, antiga, seria substituída.

Tenho que dizer que não colhi frutos na minha tentativa.
Hoje em dia, ando pelos cantos, contendo os contos, abreviando frases, evitando conversar quando não estou no comando de minha consciência ( situação que acontece com uma rigidez britânica e até mesmo, cadavérica ) e evito, acima de tudo, falar de mim.

Também tenho medo das vezes que escrevo e me auto-retrato com um copo de uísque, um cigarro no canto da boca, a barba mal-feita, quando na verdade, o que faz companhia, o amigo na madrugada, é uma caneca de 500 ml de farinha láctea, e um biscoito cream-cracker, água e sal. Já a barba permanece sob o efeito de uma gillete mach3. Sóbrio demais.

Gosto de imaginar empresários, jornalistas mainstream, advogados gananciosos, políticos brasileiros nesta minha profana comédia. É a minha maior diversão.

Mas gostaria de lembrar. Não é uma comédia. Não acaba bem. É uma profana tragédia.

Minha rainha literária : Hilda Hilst.

Poeta, dramaturga e ficcionista, essa mulher é sensacional.

Com uma literatuta autêntica, brasileira e gostosa de se ler, Hilda Hilst me conquistou com suas crônicas loucas, sua ousadia com a gramática, seu raciocínio maravilhoso, sua franqueza e seu humor Hildástico.

É uma pena que Hilda, por ser considerada contemporânea, não seja tão reconhecida. Quando eu for professora, destribuirei livros dela para todos os meus alunos.

Enfim, deixo aqui dois textos de Hilda para degustação:

Alcoólicas

de Hilda Hilst

Te amo, Vida, líquida esteira onde me deito

Romã baba alcaçuz, teu trançado rosado

Salpicado de negro, de doçuras e iras.

Te amo, Líquida, descendo escorrida

Pela víscera, e assim esquecendo

Fomes

País

O riso solto

A dentadura etérea

Bola

Miséria.

Bebendo, Vida, invento casa, comida

E um Mais que se agiganta, um Mais

Conquistando um fulcro potente na garganta

Um látego, uma chama, um canto. Amo-me.

Embriagada. Interdita. Ama-me. Sou menos

Quando não sou líquida.

(Alcoólicas - V)

Tô Só

Crônica de Hilda Hilst para o "Correio Popular" de Campinas-SP

Vamo brincá de ficá bestando e fazê um cafuné no outro e sonhá que a gente enricô e fomos todos morar nos Alpes Suíços e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando? Vamo brincá que o Brasil deu certo e que todo mundo tá mijando a céu aberto, num festival de povão e dotô? Vamo brincá que a peste passô, que o HIV foi bombardeado com beagacês, e que tá todo mundo de novo namorando? Vamo brincá de morrê, porque a gente não morre mais e tamo sentindo saudade até de adoecê? E há escola e comida pra todos e há dentes na boca das gentes e dentes a mais, até nos pentes? E que os humanos não comem mais os animais, e há leões lambendo os pés dos bebês e leoas babás? E que a alma é de uma terceira matéria, uma quântica quimera, e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu? E que não há mais carros, só asas e barcos, e que a poesia viceja e grassa como grama (como diz o abade), e é porreta ser poeta no Planeta? Vamo brincá

de teta

de azul

de berimbau

de doutora em letras?

E de luar? Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...

Vamo brincá de pinel? Que é isso de ficá loco e cortá a garganta dos otro?

Vamo brincá de ninho? E de poesia de amor?

nave

ave

moinho

e tudo mais serei

para que seja leve

meu passo

em vosso caminho.*

Vamo brincá de autista? Que é isso de se fechá no mundão de gente e nunca mais ser cronista? Bom-dia, leitor. Tô brincando de ilha.

Frutos de uma "ideologia non grata"

Sabe aquela musiquinha do "A praça é nossa" que diz: "a mesma praça, o mesmo banco, as mesmas flores, o mesmo jardim"? Pois é... Há quem goste do "mesmo", há até quem idolatre e tenha o "mesmo" como modelo de vida. Pra mim... depende. O "mesmo" de todo ser humano cristaliza, ao mesmo tempo, a evolução e a involução. Coisinha difícil de aceitar essa, hein? 

E quando esse "mesmo" vem travestido de "novas regras" apresentadas sob uma capa de pseudo-democracia no meio de uma reunião? :S O que a gente faz...? Cria! 

Ei-lo :D 

A chuva molha 

O fogo queima 

Saliva, espuma 

Menino, peida

Pé, pisa 

Mão, pega 

Superfície, lisa

Tábula, rasa 

Vontade... Casa!!

P.s: Lembrando o esquecido... E o tal 09/11?

deixando rolar ...

é preciso se afastar, algumas vezes, do objeto de estudo, para que se possa observá-lo na sua totalidade.
o grau de afastamento, a duração do ocorrido, o ângulo escolhido para a vizualização. tudo importa.
ali é que se entende, o quanto foi jogado fora.
o desperdício. a verdade.
fica lá, parado, fitando a poeira no ar.

são milhares de estalos repentinos na cabeça, simultâneos, e se repetem, um em cima do outro, se atropelando.

mas não existe nada de táctil nesse processo.

são só sinapses nervosas, inseridas em cenários paranóicos, um exílio mental, uma estrada química poderosa, que só confunde, não se fixa. não faz moradia.

nunca quis fazer.

é livre. sem coleiras nem mordaças.
são pensamentos afoitos, egoístas, incessantes, que impedem o cansaço de se esgueirar pelas esquinas internas do corpo e se retirar, já arrastado pela falta de vontade, para seus aposentos secretos.
e no meio do churrasco de domingo, escondido do ar frio, um sudoeste ou noroeste, tanto faz, atrás da parede de azulejo português azul e branco, o gosto de cerveja e outro tipo de álcool, se misturando, naquela amálgama agradabilíssima, trazendo o brilho desejado, que nunca pertuba, você, então, já retraído no banco, num retiro astral, isolado das várias pessoas que se divertem demais neste lugar, realiza:

baque.

" eu nunca gostei de sal grosso na picanha."

e depois, logo depois:

"aproveitando esse pensamento (...) preciso dar um rumo na minha vida. um rumo. muitas escolhas erradas. muitas. já não tenho idade pra ser astronauta, o que virá depois?"

ah,
a sagrada liberdade da arte.
a sagrada fraqueza da arte

deixa rolar.

Coisas que a violência urbana matou: [2] - O "guarda legal"

Inacreditavelmente existiu uma época em que, independente da discriminação existente em que toda aquela pessoa de pele mais escura era vista como um suspeito em potencial (mudou-se alguma coisa?), o homem da lei, aquele de revólver reluzente ensebado na cintura e impecavelmente uniformizado nas praças e esquinas, era visto como um exemplo de proteção e competência. Os mais velhos e infantos paravam para cumprimentá-lo na rua, tendo em vista o seu simbolismo de conduta e caráter exemplares, independente de sua simpatia. Ter um familiar da polícia era sinônimo de prestígio e garantia de respeito inclusive para os menos virtuosos que se utilizavam disso para conseguir as pequenas regalias do cotidiano, como a liberalização de blitzes que já virou lugar-comum para os playboys de plantão.

Anos e anos de sucateamento estatal, da conivência com a retalhação social da cidade, da falta de preparo dos agentes e de corrosão moral feita por essa corja assassina que se instaurou na instituição fizeram com que a figura do policial se tornasse mais temerosa que a do bandido pé-rapado que anda pelas comunidades de chinelos e AR-15 à tiracolo. O homem da lei causa medo, apesar da maioria de seus agentes não serem estes mercenários de farda que andam pela cidade para arrancar trocados de viciados e motoristas irregulares a fim de completar um salário de fome.

A política policial do "atirar para depois perguntar" ganhou amplo apoio da população carioca, sobretudo da classe média, depois que a violência urbana veio bater na sua porta. Esta mesma sociedade partidária da dobradinha Bolsonaro-e-Sivuca que acredita que o país só irá para a frente quando todos os pobres e pardos (sinônimos, para estes) forem sumariamente dinamitados dentro de suas favelas não pareceu notar que foi exatamente esta política que faz com que militares se portem como capangas de traficantes e entreguem jovens para a morte, PMs sejam capazes de metralhar um carro de família em plena via pública e acabarem assassinando uma criança de 3 anos de idade e muitos outros casos envolvendo erros crassos e desvirtuamento dos homens da lei e que recheiam os noticiários todos os dias.

A figura do "guarda legal" cedeu espaço para a do guarda ilegal, o qual, do assaltante viciado que comete latrocínio, do traficante que manda matar com o estalar de um dedo e dos criminosos de colarinho branco que surrupiam grana pública e matam milhares indiretamente, só se diferencia mesmo é pelo distintivo que jamais deveria ter recebido.

Imagens: Banksy e Latuff, respectivamente.

Coisas que a violência urbana matou: [1] - Vou te pegar na saída!

Não há varão (ex)briguento, nostálgico e de um certo grau de espiritualidade suína neste mundo que não sinta uma certa nostalgia das pelejas escolares criteriosamente marcadas para o fim das aulas. Também não existe um sistema mais propenso para o marketing viral deste evento que o famoso "vou te pegar na saída" ou o "te pego lá fora" que faz com que todo os informados se preparem para uma debandada em fúria espartana quando a sirene anuncia o fim do último tempo, à espera dos protagonistas do grotesco espetáculo.

A briga em si também possuía uma estética bizarra à parte. No meio da roda já formada pelos expectadores sedentos em torcida, os dois pelegos se enfrentavam em uma fúria que desbaratava qualquer doutrina de arte marcial que se tenha aprendido, o que fazia com que a briga se transformasse apenas em uma chuva aleatória de socos e pontapés ao vento que terminava em um tosco clinch ao chão, até que alguma figura adulta apartasse a briga e dissolvesse o Coliseu infanto.

Hoje em dia este quadro está completamente distorcido. A ascenção de pitboys de músculos feitos de água (incluindo o cérebro) que só brigam covardemente em grupo e o advento da resolução de qualquer conflito através da retórica do trezoitão, seja na escola ou no trânsito, acabaram de vez com a homeopática honra que restava em se defender a reputação estudantil se utilizando apenas dos punhos cerrados.

Hoje em dia ninguém mais pega ninguém na saída. Atira logo na entrada.


"Ah é!?! - Bem, o blog do meu pai é mais acessado que o do seu pai!"

frívolos, porém ...

aquela porção pouca de dezenas de garotos e garotas ocupavam a calçada por inteiro, fazendo dela seu feudo moderno, distante do poder severo do castelo repressor, enchido de mestres, zeladores, orientadores e afins.

eram os reis da longevidade descontínua, temporária (tropeçando em camus), a esperança que ainda não era resignação , mas que não tardaria a mutar.
cheiravam à fast-food, bermudas tac-tel, libido desenfreado, aço cirúrgico, plástico de bonés, com logos que marcavam a importancia hierárquica de cada um dentro do bando.

escutavam música, todas na mesma sintonia, na mesma onda e batida. muitos usavam fones em um só ouvido, de modo que pudessem manter o link social, ao mesmo tempo que criavam um videoclip nas suas cabeças.

assim, se formava um zumbido de mil vozes, que somadas nao eram uma, e o barulho surpreendia, quando se atentava ao que era ouvido:

o vazio, as lacunas de personalidades de frases e idéias incompletas mas sinceras, dentro da ignorância abençoada. as opiniões que um dia (quando revisitadas numa retrospectiva inocente, numa festa de reencontro ocasional, ou um churrasco um pouco mais carregado dessa energia sentimental, imensa e desconexa, que o álcool consegue causar) seriam motivo de vergonha.

jovens soldados acovardados e sanguinários, que defendiam uma pátria-menor que nunca existiu e nunca existirá. lutavam, procurando um lugar para ser seu.

se chocavam, uns com os outros, nos olhares, nos cantos de boca. uma guerra cessante e inocente que eclodiria mais tarde, na vida, na guerra perene, dolorida, do passar dos anos.

a frivolidade era a linha no tecido que unia aquelas camisas, bermudas, calças, saias, balangandans da moda, bordada pelo sol de fim de tarde e sua energia vermelha visível à poucos olhos nus, pela lanchonete lotada e os sachês de mostarda sendo transformados em artilharia aérea.

eram poucos os feridos ocasionais. mas era certo: havia o desejo de ser atingido por essa energia, embora a negação os obrigasse a ser mais civilizados.

e nos ônibus, carros e motos, os jovens idosos que voltavam pra suas casas, depois do trabalho desagradável, a labuta insossa e sem muitos resultados, pousavam os olhos naquela porção de pessoas, sentiam o estômago arder de inveja não-declarada, que nunca será assumida, trocando de nome, cada vez que uma crítica nova à esses novos jovens é feita.

vagabundos, perdidos, transviados, vandalos, punks, drogados, degenerados. rebeldes com ou sem causa, cada caso é um caso, cada um do seu modo, se mesclando à cena local-mundial, entrando em conflito com as gerações anteriores.

pousavam os olhos, na verdade, numa paisagem que já fizeram parte, já pertenceram, e hoje passam a vista, fazem vista grossa, grunem no banco duro para não explodir de dentro pra fora.

eles vão continuar lá.

na chuva, no sol, na sombra da amendoeira da frente, testemunha visceral involuntária desses ciclos e que nesse amontoado de relações, é ela, esta árvore, a única que se mantem estável, inatingível, firme, servindo a anos para encontros amorosos e algumas mijadas ocasionais.

outras gerações virão, ocuparão essas calçadas e sempre serão mal-vistas.

é a covardia da juventude. muita retórica pejorativa e críticas infundadas, pra esconder o óbvio:

não há maneira de competir com isso.

só aguardar a próxima, e a próxima, e a próxima, e esperar que esse monstro que vive interno, não jante de uma vez só. que demore alguns anos, pois ele precisa se alimentar pra se manter vivo, pra aguentar o tranco do resto dos dias, que virão.

e assim, a frivolidade, a superficialidade acabam sendo uma benção.

uma benção que tem data e hora certa pra finalizar seus serviços.

pura maldade.

de volta ao inicio

tinha se convertido fazia pouco tempo.
trocou as adegas, bodegas e barzinhos pelo hábito.
ingressou na ordem dos beneditinos, se desligou daquela vida vulgar e se sentia bem.
mais disposto (nunca soube muito bem o porque da disposição extra, mas...), feliz, consciente, crente que o mundo tinha muito mais a oferecer agora do que antes.
andava descalço, com aquele manto marrom, a corda-cinto que apertava sua cintura, lhe conferindo um aspecto ligeiro de saco de batatas. um imenso saco de batatas.
raspava a cabeça e a fazia a barba dos mendigos da lapa. ajudava nos abrigos de moradores de rua. convencia os ébrios a largarem a vida maldita.
ele e um grupo enorme. a família que nunca teve. equilibrados, centrados. afáveis.
era maio quando sua conversão aconteceu.
junho passou bem, julho foi bem proveitoso. agosto, setembro, outubro, meses maravilhosos.
mas veio novembro. e logo, num instante, chegaria dezembro.
e foi no começo de dezembro que aconteceu.
caminhava pela praça da bandeira, seus pés no asfalto, quente, quase o chão do inferno. o manto marrom, já preto de tanto suor, grudava no corpo, incomodava, causava assaduras horrendas no suvaco e pescoço.
a virilha inflamada de tanto caminhar, trazia aquela dor final. um verdadeiro fardo.
mas não era isso??? a penitência ???
o problema derradeiro foi a careca voluntária. aquele corte, que para o sol é um convite à insolação. sempre úmida, escorrendo pro olho.
aquilo foi demais. aquele suor no olho, cegando, dificultando ate a visão do sinal aberto, que quase levou a seu atropelamento, foi demais.
enlouqueceu. arrancou o hábito ali mesmo. se desfez do cinto.
peladão. amarrou o cinto na cabeça. foi pro bar beber.
o dono não quis atende-lo. estava pelado. pediu uma bermuda.
o rapaz forneceu.
sentou e bebeu. mas bebeu de verdade. como nunca tinha bebido.
velho barreiro, old cesar, cachaça artesanal sabor de cobra. lavou as garrafas.
à tarde foi pra boca. ficou devendo até as calcas (emprestadas).
pediu esmola pros mendigos da lapa. vendeu a barba deles pro cabeleireiro mais próximo. não conseguiu muita coisa. dois reais, por pena.
e foi assim, despencou no chão feito um pacote flácido (epaaaaaa).
morreu na contramão atrapalhando o tráfego (epaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa).
o verão destrói a religião. até mesmo a fé se perde.

apenas apenas

uma foto à queima-roupa

uma roupa queima-foto

.

.

.

sem mais.

apenas pra avisar que ainda vivo.

e respiro.

mal, pq fumo.

mas fazendo natacao, quem sabe, isso melhora.

foi o q me disseram.

mas ja me disseram tanta coisa...

inclusive q cha de alface ajuda a dormir.

e o mesmo alface, cega periquitos.

e que pra feijoada nao dar sono, eh preciso, depois de escaldar a carne, aplicar um choque termico nesta, jogando gelo.

ae sim, o sono nao aparece no meio da bebedeira e comedeira.

nao mesmo.